Aterricemos hace días en Caracas donde a una joven de 20 años descuartizan y lanzan en un vertedero parroquial capitalino de nuestra amada Venezuela...
 |
| EL AMOR, POR SUPUESTO, NO EXISTE |
Expreso como miembro de la especie humana, producto del cual dijo el gran escritor estadounidense Mark Twain que Dios lo había creado después de una semana de arduo trabajo, evidenciando una mala obra. Al uno circular en los laberintos conclusos e inconclusos del piso mediático, grifo vomitivo del rally a la orilla hiperrealista y el árbol alado del surrealismo.
Al leer que un sujeto en EEUU (podría ser en cualquier punto terráqueo) violó bajo efectos de alcohol y crack a 100 occisas y que fue descubierto casi por azar, o sea, que por poco ultraja a 200 fallecidas de no haber sido sorprendido. Vislumbremos el temperamento asocial del futuro 2050 con 10.000 millones de criaturas en población mundial.
Ahora bien, aterricemos hace días en Caracas donde a una joven de 20 años descuartizan y lanzan en un vertedero parroquial capitalino de nuestra amada Venezuela, es como el botón muestral de un posible genocidio, imaginemos un deseo hermoso, una recién nacida, una madre, una hermana, una abuela, una pareja, un amor, una sobrina, una prima, una cuñada, una tía, una amiga, una ciudadana, una compañera, un ser, una luz, un todo deshecho.
Es mi obligación cardíaca cifrar líricas hacia el pizarrón de la intemporalidad al saber de la monstruosidad subhumana. La realidad son 100 cuentos de Allan Poe sin rompeolas. Solo me queda cantar a su familia que del azul con que los poetas bordan la penúltima perspectiva de sus almas se levante el mármol dúctil-inyección de fortaleza a consanguíneos en sus marinas, que los arroyos en dignidad del orbe abracen el altar familiar, mujer que no conozco sólo un ser sensible te canta al sentir que las hachas de las mitologías del infierno dantiano abren en tajos el pecho de Dios, que el hado fatal se extinga de los pasajes nobles, que se restaure con la batalla de Troya del respeto y la ternura la noche de la luna y la mano blindada en la contemplación de la paz, que el tanque de moscas que pulula en el baúl de fe y familia degeneren al ocaso irrepetible. Es inconcebible pasar los días imperturbables, amnésicos, en la tumba vestida del estar y andar.
Pongo estas líneas como garante de los espíritus conmovidos, cuando sepultan a la humanidad en matemáticas de sangre.
*Profesor de la UCV, Unimet y Ulac
Publicado por: Oscar Flores
Fuente: http://www.ultimasnoticias.com.ve/opinion/firmas/gustavo-merino-fombona/oda-a-yesenia-mujica.aspx#ixzz3BXlb02g5
No hay comentarios:
Publicar un comentario