Es justa gimnasia de almas soltar a la tierra un verso extensivo para los sensibles del corazón de la magia. ¿Imagino a un niño o infanta del esquelético cosmos del azar vivir en una residencia formada, orientada y en creación magnánima, por estos seres que apostaron contra la intemperie humana? Una vez educados estos donceles, el orbe solo se sentaría alegre a escucharlos para conocer una gradería de la emancipación existencial con palabra, música y artes visuales.
Gabo, tus huellas esculpieron universidades de humildad en susurros botánicos/antítesis de la iniquidad/decenios de flores amarillas poblaron nuestros pensares incomprendidos por los monstruos con sangre de barro/pizarra del grito de la soledad perfecta como tema de tuétanos/primo hermano de la levedad del ser de Kundera sin dogmatismos ni chillidos insectarios/Latinoamérica se bañó de oxígeno/manantial inmortal del laberinto de la simpleza/incendio sin fuego que nos abraza/cuarenta novelas como candores muestran las aguas cristalinas/grito de dolor humano en las arterias de cocos abiertos/testigo de los astros que faltan/uno de sus títulos yo no vengo a decir un discurso, con reptiles en el buche, diría yo/genialidad de la hojarasca que nos sienta en la nebulosa lo gentil/las ardillas abrazadas se inclinan para darte un beso de miel en tu frente de luz y laurel.
Cheo, el Salto Ángel se llenó de amistad y violines en amaneceres lentos/convertiste las piernas de los boleros en jirafas/ selva erótica de la voz/maternidad de amores/untaste el cacao meridional en las laringes/alargaste las adolescencias/le diste sentido a las bicicletas/se comprendieron los atardeceres en conceptos sin marcianos/las manos se tocaron y nació una generación más turquesa/lo onírico se agració y se hizo más cierto/habló la caña de azúcar.
Vigas, sincretismo en paletas de la deformidad real/industria virtuosa de la labor cromática/cuadros en cada esquina y cafetín/ya los pies tocaron los colores/el óleo se sentó al lado del sol/artesano que hiciste de las ciudades la fe de las artes pululando en los dedos de un planeta vivible.
Cuanto se ha perdido con los viajes de estos seres. El universo sin sensibilidad suena como una tuerca diaria de bullas, pero no existe.
Gustavo Merino Fombona Profesor de UCV, Unimet y Ulac
Leer más en: http://www.ultimasnoticias.com.ve/opinion/firmas/gustavo-merino-fombona/gabo--cheo-y-vigas.aspx#ixzz35nJimUX1
